Ольга, 40 - 5 июля 2007 01:53

Небо. Но оно тусклое, поэтому я не хочу на него смотреть. На небе облака. Они злятся и сердито гребут мохнатыми лапами. Одно облако не выдержало, подлетело к окну и потянуло меня за волосы.
-- Отстань, -- говорю я. — Ты -- мокрое.
-- Ну, пожалуйста. У нас решающий заплыв. Последний.
-- Перенесите на завтра. --
Не, нам сегодня надо.
-- Куда торопитесь? Небо—оно же вечное.
-- Так у нас завтра гроза будет, и мы хотели победителю молнию вручить.
-- Ладно, уговорили…-- иногда я бываю милостива даже к облакам.-- Только небо протрите. Пыльное, смотреть противно.
-- Да ну, завтра всё грозой смоет. Ну, мы поплыли?
-- Давай. И номера нацепите, а то я всех по именам не знаю.
-- Ага. Слушай, нам после грозы радугу обещали. Будешь смотреть? Там, говорят, восьмой цвет появится.
-- Посмотрим. Вали на старт.
Облака соревновались в скоростных заплывах на короткую дистанцию. Я махнула рукой и щёлкнула секундомером. Победил одиннадцатый номер.
На следующий день после грозы была радуга. В радуге появился восьмой цвет.

• 
• 
•