Традиционно – на троих. Какое там традиционно...
Наплывы сна, импрессионно... Да ну их к чёрту, не до них.
Ни до чего... Ни до чего - свободно в этой жёсткой власти:
до смерти – шаг, и шаг – до счастья, и шаг - Бог знает до чего...
Две масти – обе хороши - и восхитительно невинны,
по возрасту и для души – две незаконных половины...
Не то что яда – и строки не подольём в тени серванта.
Есть два колена, две руки, на сорок – сердца и таланта.
А голова – всего одна, да на троих сообразила...
...Свежо и пусто у окна – как будто небом просквозило.
И входит дерево в проём, и веткой вписывает строчку,
что пьют - втроём, живут - вдвоём, а умирают – в одиночку.
Куда от этой правоты? От света утра? Фото сына?
Ты прав, цветущий древесина: хоть из окна, да не в кусты!
Пригнёмся – ветки на стволе...(а юбки – спущенные флаги)
Сияют стопки на столе: три из-под водки, две – бумаги...
Пречистый лист, куда и с кем от этих птиц, поющих в порах,
от сердца, что на волоске, от губ его - сухих, как порох!
От этих губ, от этих рук не протрезвиться, не проспаться.
И строки мужества и мук во сне разглаживают пальцы...