татьяна, 54 - 3 сентября 2013 11:35

Анна Ахматова
Есть три эпохи у
воспоминаний.
И первая - как бы вчерашний
день.
Душа под сводом их
благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся
слезы,
Пятно чернил не стерто со
стола -
И, как печать на сердце,
поцелуй,
Единственный, прощальный,
незабвенный.
Но это продолжается недолго.
Уже не свод над головой, а где-
то
В глухом предместье дом
уединенный,
Где холодно зимой, а летом
жарко,
Где есть паук и пыль на всем
лежит,
Где истлевают пламенные
письма,
Исподтишка меняются
портреты,
Куда как на могилу ходят
люди,
А возвратившись, моют руки с
мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело
вздыхают.
Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем
вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не
призываем,
Возврат которых был бы
страшен нам.
И, раз проснувшись, видим,
что забыли
Мы даже путь в тот дом
уединенный,
И задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне
бывает)
Там все другое: люди, вещи,
стены,
И нас никто не знает - мы
чужие.
Мы не туда попали. Боже мой!
И вот когда горчайшее
приходит:
Мы сознаем, что не могли б
вместить
То прошлое в границы нашей
жизни,
И нам оно почти что так же
чуждо,
Как нашему соседу по
квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не
узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог
послал,
Прекрасно обошлись без нас - и
даже
Все к лучшему.

• 
• 
•