Светик, 53 - 4 сентября 2016 00:30

Когда твою зеркальную главу
листну, не разбирая многоточий,
Споткнувшись ненароком...оборву
концовки неразбочивый листочек.

Пусть нам не знать. Ты разве понял сам,
какими драгоценными силками
связал меня и выдал небесам,
как кокон, нераскрученный веками...

Мотай меня по ниточке назад.
Там, в серединке, верно будет точка
какой-то сборки? Слышишь, голосят
химеры предпоследнего листочка?

Охрипшая от квантовых скачков,
забытая на диком полустанке,
рассыпанных петитами значков
смешная повесть собирает гранки.

Ты пишешь. Дышишь. Искоса лепя
мои грехи на каждую страницу.
Хмельной! А понимаешь, как слепят
глаза дождей на пересохших лицах?

По дням неделю пробую на вкус,
уже почти цветов не различаю.
Вот понедельник, я его боюсь,
как лезвия, пронзающего стаю

слогов и букв. Но вот она - среда
с невыносимо средним окруженьем.
А к пятнице покажется проста
простая простота креста. Лишь тени

субботу ждут на титульном листе.
Читать главу наискосок рискуем.
Да что там - семидневье! Пролетел
который век, безвременьем тоскуя.

Зачем нас половинят имена?
Герои и злодеи этой книжки
легко перечеркнут оригинал
и встанут псевдонимом на афишке.

А нам бы - замешать жнивье с быльем,
дыша с листа озоном и духами.
Смотри! На колонтитуле - мое
смешное имя выбилось штрихами.

В печать! В печаль! В виски материка,
где мыс Надежды почему-то добрый,
из белых пятен на черновиках
мой белый день мозаикою собран.

Не дочитав. Растеребив финал.
Не исказившись в глупых отраженьях.
Кричу тебе! Узнал? Узнал? Узнал?
Оставь автограф. Это воскресенье..