ольга, 52 - 4 марта 2009 04:38

Н.М.

Её сердитый взгляд и как отрезало, чувствуешь, что сделал что-то не так. Но что не так?

Ужин, она пила водку из морозилки, бутылка была покрыта инеем и оттаяв, запотевшая была царицей среди водочной закуски, он пил коньяк, потом музыка, Стинг, баллады, медленные и тягучие, как водка из заиндевевшей бутылки.


Они даже потанцевали, скользя по паркетному полу. Что не так? Стинг и танец, и то что они были так физически близко сделали своё дело. Губы нашли чужие губы и на полчаса стали родными. Шёлк простыней. Её шёпот. А потом – после всего, после жарких сплетений тел, после нехватки воздуха, [SIZE=+1]он назвал её другим именем. [/SIZE]Она встала с кровати и ушла одеваться.

Четыре часа утра: они во дворе жилого комплекса, её гневные слова, ты меня не слышишь, [B]а что он должен был услышать, ведь так[/B] [B]всё было хорошо: ужин, музыка, шёлк простыней.[/B] А теперь?

Какой-то артхаус, как кадры из чужого фильма – выяснять отношения в четыре утра, в чёрные часы, когда морозный воздух царапает лёгкие, а тут ещё пристаёт какой-то пьяный, который только что поссорился со своей девушкой и зовёт выпить. Не до тебя, братишка, отвали, у нас своя коррида.

И она уходит, как последний пароход в Стамбул, навсегда. Он пытается догнать, догоняет, вернись. «Ты меня не слышишь». И уходит вновь. [B]А он стоит думает, чего он не слышит ?[/B] Думает, как она одна по ночи, но не делает больше попытки догнать. [B]Всё ведь было хорошо.
[/B]
А сейчас станет ещё лучше, эй, братишка, где ты там, похоже, мы теперь побратимы и есть повод выпить…

• 
• 
•